Изгиб руки, 
и подбородок о ладонь
опёрся, словно лодка о причал…
О как давно
мой голос не звучал
так явственно, являя то, что мне
осталось, 
словно старое вино
от солнечных и виноградных дней…
Его испей –
шепчу – его испей, 
возможно, для тебя берёг. Но – вру.
Скорей всего
в беспамятстве забыл
в глубоких и безмолвных погребах…
Но вот – 
глаза лучатся, и изгиб 
руки – как ветвь, где зреет виноград.
Прозрачный 
солнцеликий виноград,
что кровь согреет чувственным вином…