На лоб не надо, внутрь кладите лед,
когда мой век, как воск, течёт, а нечет 
моих друзей за гранью человечьей --
прожилки молний через небосвод,
растет...

Узор мерцает на частотах сна,
блуждающими нервами пространства
пульсируют ушедшие... Вне транса...
И жизнь своим сиянием полна
одна.

И чипы света лучшие права
на том  и этом, чтоб  меня заметить, 
похлопать по... плечо бы где отметить...
и контур свой лучом нарисовать
и ждать...

И не исчезнуть и не растворить,
и  ненасытно длить и с нею длиться
через миры, часы, сердца и лица
Серебряную тоненькую нить...
и жить.