Виолончель дождя. Нестройные пассажи.
Горящая свеча тоскует о былом,
а за окном рябин цветастые коллажи,
и ночи пелена надломленным крылом.

О чем молчат дома? Что снится пилигримам?
Кому поет орган разбуженной души?
А листья тополей подобны херувимам,
и неба витражи безумно хороши.

Куда уходит ночь и где ее чертоги,
откуда утра свет приходит на заре,
где эти рубежи и где судеб пороги?
Я думаю, они -- в небесном алтаре.

Там на престоле дней за лет иконостасом
наш "крест", как антиминс, завернут в илитон.
Житейские пути дарованы нам Спасом.
И это есть святой незыблемый закон.