Морозова Елена Евгеньевна.

Донецк.

От автора:

Оглядываюсь назад: дороги, дороги, дороги. Вся моя жизнь состоит из дорог.

«Зелёное вымя кокоса Бенгалии.

И ломтиком месяц папайи медовой.

В сафари ли, в горы, в себя ли, в бега ли я —

дорога не будет ни вечной, ни долгой»

 писала я, паломничая по Индии. Сотни пройденных километров в горах Кавказа, Алтая, Гималаев. Триста метров не хватило, чтобы из-за урагана не дойти до вершины Эльбруса, но перевал Торонг Ло (5464 м.) в Непале покорен. Трудные пути в жизни мне всегда были интереснее.

Получить математическое образование, журналистское, Ведическая Академия культуры, родить троих детей, издать семь книг стихов и прозы…

Иногда мне снятся синие киты. Я дою их. Из молока делаю сыры. Головки сыра связываю в плоты и сплавляю в бедные страны. Если суммировать все сны из моей жизни, то получится ещё одна на диво бестолковая фантастическая жизнь неведомо чья и неведомо где. Жизнь в жизни. Матрёшки жизней. Один мой друг, которому я иногда плачусь в жилетку, мне как-то сказал: «Ты не права. Наш мир — ¬не дом страданий, а просто дом». Дом детства… Запах маминых пирогов с вишнями, ещё теплых, в большой эмалированной миске под вафельным полотенцем, окно в сад с цветущими абрикосами. Я – странник – иду по дороге и слышу, как дорога поёт. Вернее, гудит. Тихо-тихо. Еле уловимо. Вспоминает, как была рекой, или подражает бабочке, околдованной дождевой лужей. Я иду по дороге своей жизни. Откуда? Куда?